Darikson Campbell ft Ezra Miller

Darikson Campbell

Histoire

Je suis né en Colombie-Britannique au Canada. Ce pays dit l’un des plus beaux. J’y ai grandi avec mes deux parents. Nous ne vivions pas dans la richesse, mais nous n’étions pas non plus dans la pauvreté. Ma mère était serveuse et mon père était mécanicien. J’étais un petit garçon extraverti, curieux et aventureux avec le sourire facile. Contrairement à certains, je n’ai eu aucune difficulté à me faire des amis à l’école.
J’avais huit ans quand la relation de mes parents a commencé à battre des ailes. Rester à la maison me rendait maussade. Lorsque je n’en pouvais plus d’entendre leurs hurlements, leurs insultes, les objets qui se faisaient casser, je fuyais tout cela par le biais de ma fenêtre. Rapidement, je me suis retrouvé à vagabonder dans les rues avec des garçons plus vieux que moi. Nous ne faisions rien d’extrême. Nous faisions de l'exploration urbaine la nuit pour nous effrayer. Nous faisions des graffitis contre des bâtiments municipaux. Une fois de temps en temps, nous volions des barres de chocolat dans un dépanneur. J’ai vite compris que leur vie était merdique, probablement plus que celle que j’avais à ce moment-là. Mais ce n’était surement rien à ce qui se préparait pour moi.
Mes parents se sont finalement séparés. Honnêtement, je m’inquiétais de ce qu’ils allaient faire de moi. Je ne me croyais pas assez important pour que l’on se batte pour ma garde, mais j’estimais qu’ils aillaient peut-être se débarrasser de moi. Vous savez, un couple va se disputer la maison, car elle a une utilité pour les deux. Sauf qu’un couple ne se disputera jamais sa photo accrochée sur le mur, car ça n’a aucune utilité. Moi, je me sentais comme un cadre au mur. Qu’est-ce que j’apportais à mes parents? Ils avaient réussi à m’oublier avec toutes ces disputes. Je me sentais seul et abandonné. J’aurais aimé que la police m’arrête pour fugue, mais mes parents ne se sont jamais aperçus de mes fugues, et pourtant je ne les cachais pas.
La conclusion a été que mon père est parti de la maison. Sans moi. J’étais assis dans l’escalier, essayant de maitriser le tremblement de ma lèvre inférieure ainsi que mes larmes qui voulaient dégringoler sur mes joues. Il ne m’a adressé que l’esquisse d’un sourire, construit de culpabilité, ne me laissant que cette image comme souvenir. Ma mère a passé les semaines suivantes à pleurer dans sa chambre, jusqu’à ce que je commence à voir des bouteilles de bière s’accumuler partout dans la maison. Parfois, je déposais mon front contre sa porte de chambre et j’harmonisais mes sanglots avec les siens… Elle n’achetait que des repas déjà préparés,  lesquels je n’ai pas eu le choix d’apprendre à me les faire chauffer avec mes propres moyens. Puis nous avons déménagé en appartement, car ma mère avait arrêté de travailler. D’après mes amis, elle était en dépression et devenait alcoolique.
Un an plus tard, au lieu de se cloitrer chez elle, elle sortait. Je croyais que ça voulait dire qu’elle allait mieux, alors ça me faisait plaisir. Sauf que mes amis se sont moqués de moi. Ils m'ont dit qu'une femme dépressive et alcoolique, ne sortant que le soir et ne revenant que tard dans la nuit, n'augure rien de positif. J’ai saisi ce qu’ils insinuaient quand elle a commencé à ramener des hommes chez nous. Étant donné mes propres habitudes nocturnes, j’ai souvent été involontairement témoin de choses qui se passaient entre ma mère et ces hommes, carrément en plein milieu du salon. Une fois, l’un de ces soirs, ma mère était maintenue par les cheveux, elle gémissait et il lui abattait des claques sur les fesses. Je pouvais retourner me barricader dans ma chambre, allant jusqu’à me faufiler sous mon lit. Mon cœur cognait durement dans ma poitrine, car j’avais souvent peur. Puis pour calmer se tambourinement, je frappais ma tête contre le sol, c’était ma façon de laisser place à la douleur. Ça me permettait d’oublier pourquoi je me cachais sous le lit. J’aurais préféré oublier ces images à cette époque où j’étais jeune et ne comprenait pas l’enjeu.
Ses conneries ont duré une année supplémentaire. J'avais 10 ans, quand elle s'est faite un petit ami, Mitch. Alors, au lieu d’avoir une personne alcoolique chez nous, j’en avais deux. Je le détestais. Déjà sa face de rat était insupportable, mais son attitude l’était encore plus. Je plissais du nez à chaque fois que je le voyais. Il était manipulateur, colérique et violent. Il se pensait meilleur que tout le monde, rabaissant ma mère et moi-même pour aucune raison. Ses paroles m’ont souvent blessé, ne me laissant que mon oreiller sur lequel sangloter la douleur de ses mots tranchants.
Un jour, il a mis un cadenas sur le placard à nourriture. Il m’a dit que je n’avais pas le droit de manger, car je ne participais pas aux dépenses de l’épicerie. Je l’ai regardé avec de grands yeux ronds, la bouche béante. Était-il sérieux? Évidemment, qu’il l’était. Un jour sur deux, pendant deux semaines, je me suis rendu chez des amis pour m'offrir le plaisir de déguster un repas. Je rougissais de honte quand l’on me questionnait à ce propos. Finalement, Mitch m’a annoncé qu’il avait quelque chose à me suggérer pour que je lui rapporte de l’argent. Je n’ai pas discuté, car je tenais à manger comme avant. Je l’ai donc suivi un soir.
C’était des concours de bagarres de rue, entre mineurs. Je ne m’étais jamais battu avec quiconque auparavant. Ces jeunes étaient sauvages, violents et sans pitié. L’effroi m’a tiraillé constamment… Cette soirée-là, je suis rentré, mon visage ensanglanté, défiguré par l'affliction, ressentant la déception et la colère de Mitch à mon égard. Je n’ai pas eu le droit au placard à nourriture jusqu’à ce que je remporte un tournoi. Je me suis éduqué à mettre un adversaire K.O. J’ai fait ça durant quatre ans. J’étais devenu foutrement doué. C’était vraiment très rare que je perde un tournoi. En plus de gagner, Mitch était fier de moi et me laissait tranquille à la maison.
Toutefois, quand je perdais, il avait trouvé disciplinaire de m’enfermer à l’intérieur d’une vieille machine à sécher les vêtements, rangée dans la cave. Il plaçait une planche de bois contre celle-ci pour que je ne puisse pas en sortir. J’avais beau m’époumoner, larmoyer, frapper contre la porte, je pouvais y rester des heures. Avec le temps, l’espace devenait petit pour moi, ce qui me donnait mal au dos. Mes jambes s'engourdissaient, et je manquais d'air. Je n’aimais pas ce silence qui m’accompagnait dans cet endroit clos. Ça peut sembler débile, mais je m’occupais l’esprit en récitant des comptines de ma jeunesse. Ça me rassurait, faisant arrêter les tremblements qui m’assaillaient.
À l’extérieur, je traînais un peu avec n’importe qui, dont mes premiers amis de rues et d’autres. A présent, la solitude était ma seule véritable amie à l’école. Je détestais tout le monde avec leur petite vie bien rangée et modèle. Leur sourire insouciant et innocent. Tous ces élèves ne vivaient pas dans le même monde que moi et ça me donnait envie de vomir quand je les observais. Je m'imaginais pénétrer l'établissement scolaire avec des armes pour tous les buter. J’avais au moins la satisfaction d’avoir de bonnes notes en classe.
À 16 ans, j’ai commencé à m’aventurer dans les boites de nuit et les bars avec de fausses cartes d’identité. Rapidement, j’ai découvert que j’aimais autant m’amuser avec des mecs que des filles. Un soir, j’ai ramené un homme de 20 ans chez moi. Ce n’était pas la première fois, mais c’était une première où je me faisais choper. Ma mère était bourrée comme d’habitude. Je n’ai pas compris pourquoi elle a fait une scène pareille, mais elle s’était mise à hurler et à balancer des trucs. Alors, le mec a vite fui par la fenêtre. J’étais sidéré de sa réaction. Bien entendu, Mitch a déboulé dans la pièce pour savoir ce qui se passait. Et quand il a su que j’avais ramené un homme dans mon lit, les choses ont dégénéré. Il m’a traité de pédale, je lui ai collé une droite bien senti. Mon souffle était rapide et ma mâchoire crispée, car il m’avait énervé en disant cela. Il n’a pas apprécié l’affront. « Tu aimes sentir ton cul se faire pénétrer? Je vais te donner ce que tu veux », m’a-t-il lancé narquoisement. J’arrivais de soirée, j’avais bu et je n’avais plus toute ma tête. Alors il a été facile pour lui de me plaquer à plat ventre contre mon lit et de descendre mon pantalon. Ce qui s’est passé ensuite… vous pouvez l’imaginer. Les souvenirs se mélangent dans ma tête… J’ai protesté, j’ai refusé, et il s’est moqué de mes supplications. J’ai tenté de m’extraire, mais sa poigne était solide. Un frisson d’effroi a traversé mon corps tandis que mon cœur paniquait. Ma mère a regardé sans tiquer en buvant sa bière. Mes doigts étaient crispés contre les draps, je grimaçais à travers mes pleurs pendant que ses coups de hanches me martelaient. Je me sentais comme un petit animal qui geignait sa douleur. Ç'a duré trop longtemps… Rapidement, j’ai lâché prise. Mon corps est devenu mou, et j’ai fait le vide dans ma tête. Je voyais pour la première fois le mur blanc en face de moi sous un nouveau jour. Je le trouvais d’un blanc pur très apaisant. Immaculé, lisse, sans défaut… tout ce que je n’étais pas…
Cette soirée, je l'ai vécue comme... non, je ne pourrais vous la décrire... La blessure de cette souillure est encore trop présente pour vous faire part de mon ressenti à l'instant. Toutefois, je peux vous dire que je ne m’étais jamais senti aussi vide qu’à ce moment-là. Tout ce qui m'entourait me répugnait ! Je pense que mon âme avait pris aussi cher que mon corps... à un point tel que j'avais l'impression qu'elle avait soit pliée bagage, soit s'était suicidée dans les rivières profondes de mes larmes... Ou que quelqu'un l'avait tuée... Franchement, je n’en sais rien, ça me fout le cafard. Suite à cela, j’ai recommencé à participer à des bagarres de rue, simplement pour pouvoir extérioriser ma colère et ma haine du Monde. C’était l’exutoire de ces sentiments qui me dévoraient. Ça rapportait bien, mais quand je perdais, c’était loin d’être productif pour l’argent que je voulais économiser pour pouvoir partir loin d’ici, loin de ce « magnifique » Canada.
De ce fait, j’ai fini par devenir danseur nu. À cet instant, je me faisais un paquet de fric hallucinant. Je n’avais qu’à fermer les yeux et m’imaginer à Atlanta City, là où je rêvais d’aller me perdre. Je me sentais mieux après. Et quand Mitch piquait des colères après moi, que je finissais la tête dans la machine à sécher les vêtements et le cul à sa disposition, ça faisait s'envoler toute la honte que je ressentais de vendre mon corps sur scène pour de l’argent. Au bout du compte, je suis devenu indifférent. Après toutes les merdes dont mon existence était constituée, qu’est-ce que j’en avais à foutre de la façon dont je gagnais mon argent? J’étais parvenu à être si découragé, abattu face à ma vie que ça m’était égal. On m’avait déjà tant humilié et sali, alors secouer mon derrière me paraissait anodin.
Malheureusement, à l’approche de mes 18 ans, lorsque j’avais fait mes bagages avec mon argent en poche, prêt à partir pour Atlanta, la vengeance m’a assailli comme jamais. Je me suis faufilé dans la chambre de ma mère et de Mitch durant leur sommeil. J’ai écouté leur respiration sereine qui envahissait la pièce. Comment pouvaient-ils dormir l’esprit tranquille? J’ai ensuite vidé de l’essence sur eux. Je n’ai pas réfléchi à ce que je faisais. Ils le méritaient. C’est tout ce que je me répétais. Évidemment, ils se sont réveillés. Ils ne comprenaient pas ce qu'il se passait. J’ai fait prendre vie à une allumette puis je leur ai souri. Ils ont pris feu en hurlant de douleur, ça m’a fait du bien de les voir souffrir. J’ai penché la tête un instant en profitant du spectacle. Et je suis parti, me sentant libre pour la première fois.
Le cœur léger, je suis parvenu à Atlanta City. Sauf que mon voyage s’est vite terminé en prison, puisque mon visage était recherché et affiché sur les chaînes d’infos. J’ai été accusé d’incendie criminel volontaire. Toutefois, j’ai eu un bon avocat. C’est ainsi qu’à 20 ans, libéré de mon incarcération, je me retrouve au pensionnat d’Atlanta City.

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